POEMA

En el trayecto que va del oxigeno al azufre
Habéis caído
Tristemente miro
Mis pasos sin huella
Atrás
Solo encuentro
Escamas de peces
Que nadan en círculos
Tristemente van cayendo

La gracia con que antaño
Se reían los adoquines
El desparpajo de las esquinas
Y los kilómetros de amables conversaciones
Han caído

También cayeron algunos claveles del balcón
Y las tardes de verano

¿Será que ha cambiado el ritmo de las estaciones?
Heme aquí extraño y extrañado
Piedra antigua componiendo el muro

Phoebe Ann Traquair

En los dorados campos de tu melancolía
Blancura y desnudez
Se entregan
Llega la música de un arpa
A un tiempo de pájaros, serpientes
Para limitar los sueños.

POEMA

Ahora, cansados ya de hablar a los adoquines,
Cuando vuestro chorro de lluvia de primavera se manchó de barro,
Cuando dijeron, son rebaño,
Cuando la portavoz de la línea recta cortó sus uñas sobre vuestras cabezas,
Cuando los gritos pedían silencio a gritos
Y el silencio era un ¡hurra, up, up, hurra!

Algunos tímidos os piden un colchón y manta en la acampada,
Quieren marcar el paso, compartir el ritmo, cantar canciones.
Os piden las manos blancas, los esparadrapos en los labios.
Están hartos de bonos, de precios de referencia, de tipos al alza, de productividad, de copago, de deflación, de Frankfurt, de Londres, del Nasdaq, y del Banco de España.
George Soros no llora, de Bill Gross no llora, Botín no llora y Billy el Niño mata.

Están hartos de la Almudena, de la Macarena, de la Blanca Paloma, del Matamoros.

Ahora que la bestia ha despertado y se despereza sobre la manta que dejasteis extendida por la plaza,
Ahora que se han dado cuenta, quieren comer con vosotros.
Tráteme de usted, don.
Yo no pregunto, yo contesto, yo le digo, yo no pido, yo le exijo, cambie de sentido, cambie de marcha, querer es poder, poder es querer, usted lo dijo.
Aquí todo cabe, menos los otros. Mi cinturón de castidad lo llevo puesto. Tú no entras, tampoco el otro, tampoco ellos, solo nosotros.
Una soft ware fagocita discursos, come ideas tiernas, come guisantes, come lechugas de temporada, come pensamientos y poemas nuevos.
Toma la tristeza de un blues y el desgarro del flamenco,
Saca el saxo y las guitarras, saca el sombrero y baja al metro,
Que vean el desprecio, que sepan de miradas, que se pellizquen, que se sientan, que se toquen, que se huelan en medio del insomnio, que recojan sus lágrimas en vasos de plástico y las vendan.
Y con los beneficios de todas sus heridas, que paguen la hipoteca.

POEMAS

(i)
El pan lleva mil años de besos
en la corteza
y es la cara amable de la hambruna.
(ii)
Tus dedos no denuncian;
sólo quitan la desazón de verrugas
silenciosas.
(iii)
Los ojos son gorriones
que mueven inquietos sus pestañas,
y buscan granos en la acera.
(iv)
Ahora vive en un face book
donde desvela sus secretos
sin temor a las pandemias

POEMA

Todo son palabras
nada es igual que hace tres tardes
escaleras destrozadas
terrazas y ventanas ciegas
es un mundo de espaldas
de sótanos con legionela
una lógica de aspiradora
puedes guardar el humo de las paredes
los grafitti de un baño público
son un grito íntimo de libertad
se abandona a la familia
los padres no caben en los bolsillos
los acuerdos están llenos de termitas
nadie entiende el interior de las calculadoras
con el ácido del noticiero
estrenamos una nueva lógica con melanoma
que explica el triunfo de la garrapata
que elige el menú de los escualos
“in god we trust”
ahora que el único camino es la línea recta.

11 M - UN POEMA PARA HOY

Quise escribir un poema para hoy pero me quitaron los brazos
quise mirar al cielo pero me quitaron los ojos
quise dar calor a mis amigos pero quemaron mis ropas
quise viajar sobre la armonía de las vías pero fundieron los hierros
porque robaron el frío no tenía sentido mi aliento
porque los hijos crearon madres huérfanas
y viudas los trabajadores
he puesto una llama viva por el suelo
Madrid coge mis versos